REALIBAD

Melancolia

2011-10-30T00:25:00.001-07:00

Siento melancolía por Hamburgo, por Cádiz y Madrid,
Melancolía por la melancolía que allí sentí...

Te extraño ahora, te extrañe entonces y, ahora que hay alguien mas, no se por qué, pero aun te extraño...

Masculino

2011-09-28T22:28:00.000-07:00

Soy un hombre.

Eyaculo sentimientos con la esperanza de encontrar a la inspiración ovulando.
Para que después de meses de cuidados llegue el momento del parto.
Sudor, dolor, gemidos, sangre, desgarres de piel; y un crío.
Una canción, un verso un texto, tal ves, algo simple como esto.

Pero soy un hombre, ¿cómo podría yo entenderlo?

Grito, corro, giro, lloro, salto, ¿amo?
...y la ira.
Caigo, sangro, sufro, lloro de nuevo, ¿triunfo?
...y la ira.

El enojo es mi pan de cada día.
...y la ira.
La intolerancia me carcome cada día.
...y la ira.
Ya no amo a nadie como lo hice un día.
...y la ira.

¿Quién se atreve a preguntar sobre que son mis canciones?
¿Quién quisiera trasgredir los límites de mis libros?
¿Quien, siquiera, podría no dejarme sin razón?

2011-09-17T21:48:00.000-07:00

Lo difícil de la nostalgia es que no entiende de horas, lugares, fechas ni compañías; solo viene y reclama lo que ya no es, lo que tal ves fue y, que ahora, no tiene ningún sentido ubicar en los fiordos insondables de la memoria, porque o tu mente lo idealizó volviéndolo imposible, o lo tiranizó, volviéndolo aborrecible. Te extraño aquí, te extrañaré allá, pero nunca te extrañaré tanto, como cuando al fin, vuelva a estar a tu lado.

Repito hacia mis adentros: "no importa", "no vale la pena", "ya pasará"; y tengo razón. Pero, cuanto mas te trato de olvidar, mas pareces reportar memorias agradables que no tiene piedad al apuñalar al animal herido del querer, al hombre ebrio que grita amores, al gitano alegre que canta aventuras y al pensador infalible que no hace mas que lamentar su condición de conciencia donde nada es oculto.

¿Qué sentirán los humanos mortales inferiores sin capacidad ni deseo de superioridad al estrujarseles las entrañas por una mujer ingrata? -preguntó orgulloso el hiperbóreo astral que residía dentro de él. ¿Qué sentirá ella que parece tan infalible, como todo aquel que juega? -preguntó el ingenuo, confianzudo y social humano que parecía no poder ser dominado ni por la mente, ni por el corazón latiendo.

Nostalgia, ese será tu nombre de ideal. Nostalgia.

2011-09-04T16:27:00.000-07:00

Este clima, esta gente, los ríos, esta ciudad reclaman nostalgia;
y, mi nostalgia, no hace mas que gritar tu nombre...

Hamburgo, 9/11

Debo declarar que...

2011-08-03T11:30:00.000-07:00

Debo declarar que una vez confié en un amigo.

Debo declarar que una día me sentí total y verdaderamente perdido en tu mirada.

Debo declarar que lamento el no haberte comprendido.

Debo declarar que sin vos no soy el mismo.

Debo declarar que me siento traicionado.

Debo declarar que me encolerizo cuando, al verte, no respondes.

Debo declarar que me mi ausencia la cobraste con olvido.

Debo declarar que hace mucho que no escribo.

Debo declarar que lo que sentí al ayudarte esta perdido.

Debo declarar que te hablaré solo una vez mas.

Debo declarar que voy a escribirte 27 notas más.

Debo declarar que mi novia me dejó por un amigo.

Morbonia

2011-02-21T14:31:00.000-08:00

Abedules blancos en el cielo y lluvia en la sangre... Cantos órficos y una doncella huyendo de la nada. Los magos cautivos en la luna silbando una canción de plata y hielo, y la respiración se congelaba al esucharla, la vida se apartaba. Lo que sufro desea vida, desea existir en ti, en el abismo de tus ojos negros.

Despertó crudo entre los helechos, aún embotado entre aquellas sábanas verdes, ásperas. Un par de eructos largos. Tres cortos. Los surcos en el follaje de los árboles habían creado rayas en sus ojos. El sol era un pedernal que chasqueaba alfileres de luz para traspasar su mirada. Y abajo, plantas. Olores a vegetación podrida, a flora fresca. Aromas y miasmas mezclados. Una botella vacía entre los helechos. Cadáver tan exquisito como el peor de los cadáveres.
Pisar la hierba de los bosques sagrados con sus pies de humano. De hombre a punto de caer por el dolor de cabeza, por la crisis existencial y la intoxicación de vino negro. Vino de las profundidades, líquido destilado por los nibelungos. Un elixir que mata, que es tan absurdo como el dolor, porque existe. Y como el amor, porque destruye.

-Que chingados haces aquí?-, gritó con sorpresa y enojo la ninfa madre al verlo. -Estas profanando El Claro del Mundo!

El no contestó. Ella amenazaba con sus brazos largos como la sal, sudorosos como el oceano. Y repitió su última exclamación, con mas énfasis, con mas movimiento de sus extremidades, con mayor sonido para hacer que el bosque sagrado sangrara de sonidos.
El no tenía nada que decir, quizás una explicación absurda: La vida y el amor nos ha fallado a los dos, ninfa madre.

La vista se tornó confusa. Un viento opaco dentro de los ojos. Aire pesado sustituyendo al cerebro. Mente en gris, jamás en blanco. Volvió a caer y sintió, como un último vestigio de mala conciencia, las sábanas del lecho de Sophia, el borde de la cama, el breve y exorbitante despeñadero que lo llevó a la alfombra, a los restos de un festín: envolturas, latas vacías, carne, botellas de cerveza negra. Pedazos de madera, y cuerdas de naylon y acero. Los restos también de su guitarra, de la extensión de su alma.

Ya no sintió cómo movían su cuerpo hacia otro sitio, hacia otra dimensión, talves. O simplemente hacia el baúl de algún carro, para llevarlo al Desierto de los Leones, a su arcano, al bosque olvidado, y tirar su cuerpo ahí, dejarlo para simpre entre el pasto seco y los pinos y cipreses. Para siempre, hasta que su mente volviera a encontrarlo.

Aquí hay un secreto mas extenso que todo lo que pueda decir el silencio, pensó el unicornio al ver toda la tierra regresando al mar, y la hierba bajo sus rodillas, rodeando su pecho, apunto de atravesar la epidermis de us cara. Abrió los ojos. Las patasde un equino. Y el equino era un unicornio, y el unicornio era un centauro, y el centauro era un policia en bicicleta. Pero no pidió ayuda. La boca demasiado seca, pesada. Las ideas demasiado livianas, evaporandose.

Aquí abajo no se escucha cuando aúllan los lobos. Aquí abajo la piel es como un alma acariciada constantemente por las olas invisibles. Hay azul por todos lados. Una inmensidad tan profunda como la mirada de esos ojos, tus ojos. Es un abismo que brilla con su propia luz, es un despeñadero para el deseo que se pierde entre los arrecifes sumergidos, las estrellas oscuras, los animales submarinos de la tristeza. Aquí abajo todo es azul. Aqui no hay mas que una prisión infinita, y todo para no sentir, para negarse a sentir que lo movían de nuevo.Hacia adonde esta vez? Mas allá del recuerdo. Justo sobre la superficie del vacío. Y si, y recordarse a sí, y así. Por que ser mago? para qué tanta maldita ropa sobre las palabras? Oropeles manchados con el estertor del vino final, del último trago púrpura del deseo. -Soy un pendejo!- con voz ronca se recriminaba mil veces. Alcoholes oscuros, elíxires de las profundidaes. Y nada. Sólo la terrible resaca. El enfrentamiento con la ninfa madre. Perdido en el bosque como un cerdo salvaje que ha olvidado el camino a las madrigueras subterraneas. Y veía su cueva: -Soy un pendejo!

Porque ahí, en ese albergue tan extraño, tan hospitalario y singular, había ocurrido la catastrofe después de la catastrofe de su vida, una vez más. Llevado por el deseo, por la calentura, por ser un pobre estupido pito fácil y nalgapronta, ahi había llevado a una elfa, una vampira, un híbrido de luna y nubes de tormenta. Alta como el verano, hirsuta como el otoño, roja como la brisa del invierno y tierna como los pechos de la primavera.

-Estas tratando de pijearme?- le preguntaba, como en broma, mientras ella iba y venía, y se quedaba quieta un momento, ahí, observando los carteles que la infanta doña Urraca le regalara hace eones. Un camino lleno de senderos que se bifurcan. Una babel formada por los libros de todas las bibliotecas que encontraba, una mujer oculta en el espejo tras la esquina rosada de los sueños. Y el último: un unicornio con un poema de unicornios que él había escrito hacía solo veinte eones con el cuerno y la sangre de un unicornio que moria en sus brazos después de escapar de los cazadores, los hijos de puta enviados por el conde Barnatán, tan severamente enfermo de codicia que se había atrevido a transgredir los límites de Morbonia para continuar con la caza de ese unicornio único, y matarlo frente a el. Matarlo, matarme a mi con su muerte. Intentas matarme de espera, deseo, misterios insondables sobre la maravillosa aventura que no vivimos, no porque no pudimos, sino porque no quisiste?

-Son bonitos, y talves valiosos- había dicho la elfa, ingorandolo a el, señalando con el dedo lujurioso hacía las copas de oro, libros antiguos, cadenas y demás parafernalia, y esparciendo también un perfume de mil almizcles encrespados y sutiles que mas que emanar de ella, la rodeaban como un velo incoloro, como un vello translúcido de olores. -Lo bueno es que vives lejos de todo. No hay ladrones por aqui cercas. Y sonrió. Y el registro la palabra "cercas" en su mente, para luego analizar esa deformación. Porque la mirada morena de ella y sus dientes de hielo amarillo mandabanun mensaje de apetitos, egoísmos, intereses quizás, preconcebidos, fascinaciones y falacias de plata.

Prendió un cigarrillo y exhaló el humo gris con su aliento de mujer imposible. Luego lo apago, casi sin consumirlo, dentro de una copa de perfecto titanio plástico.
El solo la veía. No deseaba levantarse del asiento, pues, a pesar de la holgura de la túnica, la violenta y firme reacción de su cuerpo lo delataría. Es el olor, el calor, la belleza, el vino negro, sus dientes como garras de petalos de flor, se decía: -Y que esperas?
-Que espero que no te tengo?- respondió ella, y se deshizo de la blusa. Un brassier negro acariciaba, mas que apresar, sus senos. No eran redondos como mundos perfectos. Eran sólo y mas que carne que se transmuta en frutos de un universo desconocido, creaciones indecibles que pendían como racimos únicos de mas allá de la galaxia, y que pedían ser alimento para el deseo de alguien, por ejemplo, de él.
-No, que esperas de mi?- casi no pudo pronunciar la pregunta.
-Nada y todo.
-Tanto?
-Yes. oui, da, ja, si...
Y se acercó a el. Lo acarició, le dió mas vino. Ella no bebió, pero se veía como una encarnación de la diosa cuando el negro brassier voló como las alas de Psique para deajr fuera del mundo y sólo ante la vista de él los pechos mas desnudos de inocencia y mas ocultos en todos los enigmas de eros que él jamás hubiese percibido. Y ella, ninfa sin alas, derramó lentamente vino sobre sus senos, y él, semidios sin poderes pero a punto de tocar la inmortalidad por un microsegundo eterno, bebió la carne morena y consumió hasta la última gota del vino vedado.

Y se perdió. Peor que nunca y mejor que siempre, si no hubiese sido por el robo. Solo borrones de memoria, por supuesto. Nada mas que sensaciones que venían como recuerdos carnales, orgánicos, casi prosáicos en su anatómica precisión y extendidos en la inexactitud de una poética de lo obsceno. Todo salpicado de recuerdos. El saqueo de su guarida, su hogar, su refugio absoluto. La violación de su confianza básica. Y la memoria carnal de nuevo como la niebla de sensaciones.
-Por todos los malditos avernos!- rezongó, pero se dijo resignado: -Como dijo la ninfa madre hace mil años: "Creo que he hecho muchas putas, pero no tantas mujeres!"- y lloró por primera vez en un siglo diez veces tres mil siglos.

Apagó el cigarro y declaró, mas para un mundo sordo a sus palabras que para si: -No vulevo a coger con una pizada que en lugar de decir cerca diga cercas!- luego abrió otra botella de vino negro y bebió

Nunca debes huír de algo inmortal, atraeras su atención. Nunca huyas, camina despacio y finge que estás pensando en otra cosa, recuerda un poema, canta una canción. Atraviesa un recuerdo, -dijo el unicornio, y Sophia miró desde la profundidad púrpura de una distancia tan irreal como el oceano y las rocas de oro de la luna. Era acaso el recuerdo de una vieja leyenda lo que venía a su mente? Eran palabras nuevas? Magos y hechiceras cantando en su memoria ancestral? Ya debe estar cercas de aqui, se dijo, ya debe estar siguiendome en busca de un lápiz para que escriba su leyenda.

-Dios! Qué hago aquí? estoy en un extraño sitio, este agujero, esta gruta sin nombre, este aguacero de agujas ácidas, esta concavidad con vida! Quiero volver a soñar con hadas y unicornios y no me dejan escapar!
-Sueñan los androides con unicornios virtuales? sueñan las hadas con nubes púrpuras y verdes? sueñan con algo acaso los guerreros y los magos? - dijo Sophia, y soñó para olvidar...
-Y si las rocas de estos fiordos insondables hablaran, dirían tu nombre Sophia!- dijo el mago, pero ella no escucho, pues miraba hacía el inmenso cielo del mar, donde estaba lo nuevo, que había llamado su atención.
-Y si la carne es hierba y el pensamiento solo viento? y, si el espíritu es espíritu que se deshace en los dedos del tiempo? pensó Sophia, mientras huía de los orcos azules del recuerdo, para estar con esto nuevo.

Tan hondo el espíritu de la carne y tan despierto lo que el despertar llama dormido. No importa, así hablan las leyendas cuando mencionan los secretos inciertos de tu nombre. Y si las nubes cantaran, y si nos fuese posible tocar la piel secreta de las leyendas, Sophia, preciosa, dirían esta madrugada tu nombre...

Cierro los ojos y los despierto solo por la esperanza de mirar tus ojos. Pero sólo las olas de ese mar deshabitado lo veían sin escuchar su voz de cielo oculto, y ella sonrió tristemente...

Polvo de Hada

2010-03-01T06:19:00.000-08:00

Inesperadamente, en un momento me ví rodeado de hadas de colores. Con maravillosa sorpesa las contemplaba volando a mi alrededor esparciendo sobre mi un tintineante polvo de color azucena. Vestidas de luz solar. cubiertos sus pequeñitos cuerpos, a penas más grandes que mis manos, de diminutas estrellas plateadas que les dan magia y gantasía. Pares de hermosos ojos rasgados, intensos como esmeraldas con destellos de azul profundo, me observaban traviesos. Sus dvertidas miradas hacían juego con las sonrisas de intantil picardía que se formaban en sus labios, mostrándome unos diminutos dientes que se me figuraron como de juguete.

Volaban tantas alrededor mío que me sentía rodeado de encanto, se me acercaban como tiernas mariposas a las flores en primavera. Cada hada es única, delicada e igual de encantadora que la enterior. Sus caritas azucaradas, como las había soñado en el más dulce de mis sueños, me tenían cautivado.

Tanta era mi fascinación al contemplarlas que no me percaté del momento en que quedé atrapado. Ahora me doy cuenta de que sus pequeños dientes no son de juguete, por la manera como están royendo mi piel, y como sus dulces caritas de sueño devoran cada pedazo de carne que cubre mi cuerpo. Más que nada, deseo que sus tiernos cuerpo fueran de un tamaño mayor al de mi mano, para qeu de una buena vez terminen conmigo y con este agudo dolor que no acaba de matarme. Antipoesía.

Gotas de Piel

2010-02-24T08:01:00.001-08:00

Capitulo I. Desesperación.

Despertó temprano, con la ansiedad en el paladar y en las pesadillas. Parecía como si el aliento a metal fuera producto de la desesperación nocturna.

Abrió los ojos lentamente, arrullando la esperanza. Despacio se sentó en la cama, se estirlo y dirigió su mano derecha a su ombligo. Dudó en hacerlo. Su mano descendió del ombligo y palpó su vello; empalmó su vulva y con el dedo índice rozó sus labios mayores. Hurgó en su cavidad y no encontró el fluído que esperaba. Sólo sudor, únicamente sudor.

-Dios mío- dijo. el eco de los días anteriores vibró medroso, con fe en la boca de Laura. Nunca antes había recurrido tanto a Dios como en esos días.

Tres semanas de retraso y cuatro de haber tenido relaciones con su novio Raúl, era lo que despertaba a Laura con miedo.

Se incorporó, se metió al baño y en el espejo observó su vientre, sus párpados, su desnudez. el cristal la llevó a la melancolía, a la añoranza de rectificar el tiempo.

Laura recordó ese día, las disposiciones previas. Todo. Dos meses planeando para que a la hora de la hora no se pusiera condón: "No los compré- le dijó Raúl- pero no importa, con el ovulo es suficiente"

-"Maldita Sea"- farfulló Laura con los dientes rechinando por la presión. Se quitó la memoria y se metió a bañar. Con el agua apedreandole el cuerpo se sintió protegida, relajada. como si las gotas fueran la saliva de Dios que la estaba lamiendo, y que con cada lenguetazo la redimía de si misma, de su vientre.

Se mojó unos cuantos minutos y, sin enjabonarse, ni nada, terminó su baño y cerró la llave del agua. Abrió la cortina y el aire la avasalló, el Diablo le sopló en el cuerpo para que no se olvidara que Laura jamás podría correr de Laura.

Entro a su cuarto envuelta en una sábana azul. Buzco una falda de lona y una blusa blanca, sin adornos, como la que se pondría para un funeral, su funeral. Se vistió rápido, ausente de su imagen. No le preocupaba su apariencia. Recogió su cabello enmarañado con un gancho negro y bajo a desayunar.

En la mesa había un plato con el recalentado del almuerzo del día anterior, un vaso con jugo de naranja y otro con leche. Tomó el jugo de naranja y se dirigió a la salida. Buscó con la mirada a su madre; pero supo que no estaba, había salido una hora antes hacía su trabajo.

-¡Hay, Mamá!-exclamó Laura. No distinguió si el suspiro fue de amor, agradecimiento o una disculpa. Tomó su mochila, verificó si llevaba una toalla y se dirigió al colegio; el único refugio donde podía sentir miedo colectivo con Raúl. Y no esa soledad pegajosa: el catalizador de la locura.

El colegio se encontraba a menos de diez minutos de su casa, distancia perfecta para irse caminando. Llegó cinco minutos después de las siete. La puerta estaba abierta y despoblada. Los guardias revisaban los carnés a los pocos alumnos que aún entraban. Laura sacó su identificación y entró.

El profesor de Matemáticas llegó, como siempre, puntual a su clase. Al entrar al salón encontró a un solitario Raúl acodado sobre la banca. Solo, sin el maestro, y solo, aún con él.

Capitulo II. Esperanza.

-Buenos días Raúl- dijo el docente con una sonrisa insultante para Raúl y su maltrecha moral.
-Buenos días profe- contesto Raúl sin ganas y sin verlo.
-Hace frío ¿no?- inquirió el matemático para hacer plática.
-Si-contesto lacónicamente Raúl.

Ante lo parco de las respuestas, el profesor optó por no desgastar su sonrisa y guardó silencio hasta que llegarón los demás alumnos.

Cuando el profesor consideró suficiente el número de prosélitos para su clase, comenzó. Sin piedad inició el ataque de algebra que no culminaría hasta dentro de hora y media.

Raúl observó a los asistentes, sólo faltaban algunos lugares por ocuparse, entre ellos el de Laura.

Tenía cinco minutos de haber comenzado la catedra cuanto llegó Laura. El salón se encontraba en absoluto silencio. Abrió con cuidado de no hacer ruido y se sento frente a Raúl, quien observó detalladamente todos sus movimientos hasta que se topó con sus ojos.

-¿No?- masculló Raúl cuando la languidez de la mirada le dió la respuesta que se había repetido las últimas dos semanas.
-No, no bajó... ¿Qué vamos a hacer?
-Lo que te dije, abortalo
-Pero...
-Mirá pues...
-Raúl y Laura, ¿se pueden callar?-interrumpió el profesor
Los dos asintieron
-Al rato hablamos.

La palabra aborto era dura, pero a los dos les resultaba benéfica, práctica y definitiva. Laura no sintió miedo cuando imaginó el método de expulsión.

-Resuelvan estos ejercicios-ordenó el maestro, y salió-un punto extra al que los tenga cuando regrese-gritó ya desde fuera del salón. Por supuesto, un punto extra en matemáticas es gloria, asi que nadie se relajó ni se distrajo, y continuó el mutismo.

Era un silencio pesado, espeso, de concentración. La puerta cerrada contribuía aislando los ruidos exteriores.

Raúl había resuelto dos de los diez ejercicios y se disponía a dilucidar el tercero cuando un ruido pequeño e intermitente, como de una gotera, lo interrumpió. Raúl busco el techo del aula y no encontró nada. Volvió a su cuaderno. Pero cuando bajó la mirada, sus ojos se encontraron con el ruido: una gota roja descendía lentamente del pupitre de Laura al suelo. Raúl aguzó la mirada y miró otra gota seguir el derrotero de la anterior.

"¡Le esta bajando!", pensó Raúl, y sonrió victorioso.

Laura estaba tan absorta que no se percato de nada, hasta que Raúl le señalo el piso con la vista. Desconcertada observó la parte de la silla que sus piernas abiertas dejaban ver. Se encontró con un diminuto hilo de sangre que se desplomaba desde su entrepierna. Metió su mano bajo la falda y lo constató. Volteó a ver a Raúl y le mostró sus dedos manchados.
Rápidamente Laura hurgó en su mochila, extrajo la toalla y salió corriendo hacía el baño.

Capitulo III. Gotas de Piel.

Raúl tardó unos minutos en reaccionar. Cuando despertó corrió tras Laura. En el pasillo las huellas de sangre le mostraron el camino. Al fondo del edificio vió a Laura internarse en el baño.
El pasillo se encontraba desierto cuando Laura entró. No tuvo la paciencia suficiente para llegar a uno de los cubículos, asi que se limitó a cerrar la puerta. Con la mano limpia se levantó la falda, bajó el calzón y colocó la toalla.

Raúl tocó la puerta.

-Soy yo- Raúl entró y cerró la puerta con seguro. Encontró a Laura hincada- ¿Qué pasó?, ¿Qué Es?- preguntó y se arrodillo frente a Laura.
-Me está bajando... yo creo-respondió con un dejo de duda- mirá- le pidió a Raúl, y se alzó la falda.

El fluído había invadido la toalla que fungía como barrera. Era tan copioso el sangrado que el lienzo que Laura colocó, se había mimetizado con el color del líquido. El torrente se desbordó. A pesar del obstáculo, la gotera volvió. Regresó lenta, precisa. Fluída como si el corazón de Laura latiera en su sexo y cada sístole fuerá una gota y cada diástole un espacio.

Las gotas formaron un pequeño charco en el azulejo. Laura recogió un poco del líquido del suelo y lo olfateó. El olor no la convenció. Volvió a olerlo.

-¿Qué?
-No se. Esto no es menstruación...-meditó Laura y dijo con el deseo implícito-... ¿y si estoy abortando?
-¿ah? ¿será? pero, ¿por qué? ¿qué hiciste? ¿tomaste algo?
-No, nada...-una contracción interrumpió la respuesta.

Laura se llevó las manos al vientre y apretó. Producto de la presión, la gotera tomó fuerza y se transmutó en un flujo parejo, sin intermitencias.

-Si, estoy abortando -aseveró Laura con la voz cortada por el dolor-fijate-dijó, y volvió a contraer su vientre.
-Si, tiene que ser eso-dijó Raúl. "Que bien, hasta que se va a acabar la preocupación", pensó.
-Ayudame para acabar pronto- pidió Laura y dió el ejemplo. Raúl se acercó más y con las dos manos aplastó el vientre de Laura, El flujo se hizo más poderoso.
-Aghhh- gimió Laura por el dolor; pero a pesar de ello, continuó.

Con el último grito, el torso de Laura se desvaneció, se vino abajo como si no tuviera huesos que la sostuvieran.

-Levantate-ordenó Raúl cuando el rostro de Laura cayo en sus antebrazos.
-No puedo- contestó, angustiada.
Raúl dejó de presionar e intentó erguir a Laura. Pero cuando la sujetó por los hombros, sus manos se hundieron en la flácida carne que parecía esponja. Raúl apretó más fuerte y la piel se le escurrió de las manos.

Inclinada, Laura se percato que el fluído se había tornado blanco.

-¡Son mis huesos, Raúl, son mis huesos!- berreó Laura desesperada.

La única respuesta de Raúl fué abrazar a Laura para perderse con ella, con cada gota de su piel. La asió con fuerza, con esas ansias que da el miedo. Raúl quería ser el recipiente donde la líquidez de Laura pudiera contenerse.

Las contracciones petrificaron los ojos de Laura, los hicieron de mármol, de sal. Una lágrima taladró en las rocas hasta que las desmoronó y las hizo correr por los cuerpos, por la cara. Lloró sus ojos.

Cuando Raúl vió las cuencas desiertas de Laura, tomó su ojo derecho y lo exprimió en las órbitas vacías. Quiso compartirse con Laura, dividirse y hacerse uno.

-Dios mío...-musitó la boca de Laura mientras escurría por el suelo.
Raúl intentó alcanzar los labios de su novia. Se arrastró por el azulejo, se fundió y se escurrió con Laura por la coladera.

-Raúl...Laura...Dios...¿Qué es esto?- gritaron las almas antes de disiparse en el aire.

Nadie respondió.

Una hora mas tarde, la encargada de la limpieza pudo abrir el baño. Se encontró con la resaca de un charco multicolor. Tomó el trapeador, jaló el agua y la hechó por el desagüe.

Todavía es Bueno Vivir

2009-10-08T11:43:00.000-07:00

¿Por qué gritar, si podemos hablar?

¿Por qué derrumbar la ventana, si la puerta esta abierta?

¿Por qué odiar, si podemos amar?

¿Por qué acabar con la vida, si todavía es bueno vivir?

Mariana y El Dragón

2009-07-01T14:59:00.000-07:00

Bajé de mi auto completamente ensangrentado y antes de sentarme en el asfalto, pensé que había desperdiciado la mitad de mi vida amando a Mariana.

Solo entonces pude llorar escandalosamente.

La radio aún sonaba, lúgubre, desde los restos del carro: "Wise men say: only fools rush in..."

Elvis verdugo.

Me habría roto dos costillas al menos, la cabeza me punzaba a causa de la infame cruda y diminutos fragmentos de cristal se habían encajado en mi rostro, provocando un insoportable escozor. Ningún cristal me había hecho mas daño que Mariana. Me consoló el hecho de no quedar paralítico. Pero me contraje sobre mi vientre en un apunzada. Vomité algunas flemas sanguinolentas, pero no el recuerdo de Mariana. El timón me había roto las tripas. Mi carro era una mierda motorizada, una orgía de fierros retorcidos que fornicaban groseramente en medio de fugas de aceite, liquido de frenos y anti congelante. Varios cables entonaban una rabiosa melodía compuesta de chispas y cortos circuitos. El frente del carro había atrapado medio cuerpo del dragón. Abrazo Letal. Imagine que la bestia verde estaría muerta después de semejante impacto, al menos yo me había puesto el cinturón de seguridad. Al tiempo que me incorporaba nuevamente para verificar que alguna parte del motor pudiera salvarse -el seguro no pagaría semejante choque- me dió igual que el dragón aún respirara. Pero lo hacía. Sus fosas nasales se contraían a un ritmo desigual, llenando con sus vapores el ambiente de un olorfétido y picante.

La vida del monstruo palpitaba amenazante, igual que la imagen de Mariana en mi cabeza. Moví dos dedos, cosa que me hizo sentir que el alma se me resquebrajaba y separé los párpados de un ojo del dragón. Una pupila oval, amarilla, se clavó en todas y ninguna parte al mismo tiempo. Gruñó.

-¡Ese... ese fué!- gritó una voz, de las muchas que se habían encontrado alrededor del sitio donde yo había atropellado al dragón.

Me abandoné al dolor. Caí de bruces. Estuve a punto de fracturarme los huesos que aún estaban en una piza al dar de lleno contra el piso. Un policia se me acercó. Lo vi por encima de mi cabeza, a un costado del sol.

-Fué usted quién chocó contra el dragón?

-Le parece?- respondí lastimosamente. Antes de reírme caí en la disyuntiva de tragarme o no, de un bocado, el diente flojo que me acababa de zafar al caer. Suficientes desplantes de Mariana me había tragado ya. El guardian de la ley debió pensar que yo estaba delirando porque se dió la vuelta, compadecido. Pero sus palabras me tranquilizaron.

-¡Pronto, parece que el animal esta vivo! ¡Retiren a los curiosos y traigan algo con que controlarlo en caso de que despierte! -gritó el oficial por el radio de su patrulla.

Take my hand, take my whole life too...

El dragón no era producto de mi delirium-tremens. No había confundido a un camión de materiales o a un punketo gigantesco con una bestia que yo creía mitológica. Había chocado con un dragón verde en el carril auxiliar del periferico. No había duda.

Me divirtió pensar que el alcohol que circulaba en mi sangre podría esterilizar mis heridas internas. ¡Todas menos las causadas por Mariana!

-¡Mami un Dragón! -gritó un niño.

Creí escuchar un helicóptero surcar el cielo. "A las tres de la mañana, ella podrá verme en el noticiero", pensé (murmuré). El dragón gruñó (respondió): "Olvidalo mano, yo voy a ser la noticia, no vos". No se en cual de los mas de cien idiomas que dominan los dragones me lo dijo, pero yo estaba tan crudo e instalado en el bajón de marihuana, que le entendí a la perfección. Alguien vestido de blanco se me puso enfrente. Con una lamparita me examinó los ojos, pero sólo una de mis pupilas fué herida por el diminuto haz de luz. Habia perdido un ojo en el impacto, y no lo había notado.

But I can't help... (Elvis era la única medicina)

Fue entonces que los paramédicos retrocedieron, aterrados. Un dragón, esta vez de un color morado metálico, o como el cielo, cuando esta siendo poseído por el ocaso, descendió ágilmente en medio del periferico, cuyo tráfico se había paralizado de los dos lados. Tomo al verde por la cola y se lo hechó en la espalda.

-Fraktal, que estupideces andas haciendo. ¡Borracho! vergüenza te debería de dar, vi varios incendios cuando venía para aca, vomitaste varias veces, verdad?- le reclamó en español al dragón que había atropellado. Mientras el otro solo se quejaba en ningún idioma.

-No te preocupes, vas a estar bien. Te habras roto una costilla o dos, eso es todo. ¿No entendes que esa no es la forma de olvidarla? ¡Mariana ya no te quiere! tenes que hacerle huevos, tampoco es para que hagas tremendo vergueo!- le dijo su compañero antes de quitarle uno de los fierros de mi carro, que se le había alojado en la pata derecha. Los dos se perdieron en el cielo.

Me dió risa, pero no pude reirme. Pensé que de golpe, sin querer, me había salvado otra vez. Siempre que me emborrachaba y fumaba hierba, sentía incontrolables deseos de iniciar incendios. Esta noche varias quemazones traían mi firma. Y, ahora, gracias a que atropelle a un dragón ebrio que había bajado a vomitar a la tierra, cuando venía escapando a toda velocidad de la última de mis travesuras (culpa también, del despecho de Mariana), todo el mundo lo responsabilizaría a el de mis travesuras.

Comenzaron a subirme a la ambulancia.

Falling in lo/&%$##

Cuando creí que ya nada podía salir mal, el radio se descompuso.

El Cíclope de La Roma

2009-05-26T14:55:00.000-07:00

Las escaleras se antojaban infinitas. Las subía a toda velocidad pero al mismo tiempo intentaba no hacer ruido para no delatar su ubicación. Sabía que si lograba encerarse en su habitación, eso le brindaría unos instantes de seguridad. Unos instantes, nada mas. Llego al corredor que conducía a los cuartos, la luz de la luna se filtraba por el domo, iluminando la puerta de su cuarto. Sólo unos tres metros y la separaban de su habitación. Antes de dar un paso, prestó atención. El silencio la animó a continuar.
Ita contuvo la respiración. Llegaría hasta su habitación. En el momento en que alzó el pie, la sujetaron por el tobillo, haciéndola caer. Ita gritó y comenzó a lanzar patadas con la pierna que tenía libre. Uno de los golpes se impactó en una superficie blanda, que ella imaginó, sería la cara de su agresor. Un cuerpo rodó escaleras abajo.
Ita se arrastró hasta su cuarto, desesperada, invadida por el pánico. Cuando entró, se puso de pie y encendió la luz. Atrancó la puerta con una silla. Después, se acercó a la cama para sentarse y se examinó el tobillo. Lo tenía amoratado, pero respiró aliviada al descubrir que no había sangre.
Cojeando, se dirigió al mueble donde estaba el teléfono. No se escuchaba ese incesante todo de La que regularmente la molestaba, y que hoy, la hubiera aliviado. Maldijo a Salvador, estaría jugando cartas de lo mas tranquilo.
- Hay princesa... - le dijo al marcharse- son sólo inventos de los vecinos, no vas a creer esos...
-¡Cuentos, maldito! ¡Cueeeeentoos!- gritó Ita, enfurecida y asustada al mismo tiempo. Trató de contener el llanto y se puso a gimotear como una niña regañada.
La puerta del closet comenzó a agitarse, como si fuera golpeada desde el interior. Al fin, ésta cayó al suelo y encima, un hombre. Era un sujeto muy bajito, bastante gordo y con abundante bigote. Sus anteojos cayeron un poco mas adelante que él.
Ita se dirigió hacia la puerta y olvidándose del dolor en su tobillo, corrió hacia la entrada de la habitación. Intentó quitar la silla con que había atorado la puerta.
- ¡Quitáte de ahí, pendéja!- le ordenó el hombre, en cuatro patas, aún en la alfombra.
La hoja de un machete atravesó la puerta en el momento en que Ita se agachó, de no haberlo hecho, se habría clavado en su garganta.
- Rápido, vení para acá- le reclamó de nuevo el hombrecillo, al mismo tiempo que se apoyaba en sus rodillas para ponerse en pie.
El machete desapareció del otro lado de la puerta.
Ita se acercó lentamente al extraño personaje, que se inclinó para recoger sus lentes.
El machete comenzó a ser clavado con desesperación en la puerta, rajándola.
-¡Puta, hombre! ¡Andá a buscar otra mierda, imbécil! reclamó nuevamente el hombre. Luego examinó de pies a cabeza a la muchacha ya con sus lentes sobre la nariz.
-¿Quién es usted?- preguntó ella, secándose las lágrimas, perpleja.
El otro se adelantó, sacudió su diestra en el pantalón y se la ofreció:
- Pascual Mosqueda, Ita, para servirte.
Ela se quedó aun mas impresionada. El sujeto le apretaba la mano con una enorme sonrisa en el rostro.
-¿Me conoce...?
El hombrecillo comenzó a caminar alrededor de ella, sin despegarle los ojos de las piernas. Incluso se levantó los lentes para enfocar mejor.
-¿Que si te conozco?...- y se echó a reír.
Ambos se sobresaltaron por el sonido de un motor que se encendía, la hoja de una sierra eléctrica empezó a destruir la ya débil puerta.
-¡puta, es rápido el cabrón! ¡pero ni mierda! ¡que se te chingue esa mierda!
El motor se apagó al instante, muerto La sierra desapareció por donde había entrado.
Ita no pudo evitar sentirse segura, Pascual estaba muy enojado, pero no daba muestras de pánico.
- Eso nos dará unos minutos, en lo que el hijo de puta encuentra algo mas con que seguir chingando- dijo Pascual
-¡Mierda, en la otra habitación, Salvador, mi esposo, guarda una escopeta! grito Ita, pálida.
Pascual Mosqueda sacó una cajetilla de cigarros de su bolsillo. Se puso uno en la boca:
- No te ahueves, no va a ir por ella- expresó, y después encendió el cigarro.
-¿Cómo lo sabe?
- Porque no te va a matar de un tiro, sería sencillo y no te haría sufrir, A él le gusta cortar carne, disfruta el sonido de los miembros cuando se parten - Pascual hablaba con una frialdad que hacía pensar a Ita que él también disfrutaba la idea- además, primero querrá violarte salvajemente. La muchacha sintió que se desmayaba. El hombre la sujetó por los hombros:
-No me vengas con mamadas, Ita.- le dijo apretando el cigarro entre los dientes, y la ayudó a sentarse en la cama.
Pascual se plantó frente a ella. Formó un cuadrado con los pulgares e índices y la miró a través de el, con un solo ojo.
Ella le preguntó:
-¿Cómo entró a mi casa?
-Ya lo tengo, paráte a un lado de la puerta - le ordenó sin hacer caso de su pregunta.
Ella se resistió:
-No me moveré de aquí hasta que me explique que chingados esta sucediendo.
Las mejillas de Pascual se encendieron de coraje.
-Mirá muchacha, no me provoques porque... porque...
-¿porque qué?
-Porque voy a usar esto con vos- la amenazó, blandiendo en el aire un práctico llavero-cortaúñas.
Ita retrocedió, temerosa. Comenzó a gimotear de nuevo.
Pascual respiró profundamente, y guardó su llavero:
-Está bien, te voy a explicar, pero si no me crees, es tu problema...- expiró una bocanada de humo y pregunto:
-Tu marido salió a jugar cartas con sus amigos y no te llevo, ¿Verdad?
Ella asintió, temblando.
-Vos estabas asustada por los asesinatos que ha habido en la colonia. Has leído todos los reportajes acerca de “El Cíclope de La Roma”... así le pusieron en la prensa a ese culero, ¿no? Bueno, bueno... el chiste es que mientras dormías, escuchaste un ruido en el jardín, Al asomarte por la ventana, viste a un hombre espiando entre los rosales. Prendiste la luz del patio para que se asustara, pero la que corrió presa del pánico fuiste vos al darte cuenta que el hombre se acercaba a la puerta lentamente.
-Era un tuerto.
Pascual se dio una palmada en la frente.
-¿Y vos crees que le pusieron Cíclope por tener los dos? ¡Mula!, si me volves a interrumpir no continúo.
Ita bajo la mirada.
-Bueno, todo esto es el guión de mi nueva película.
-¿Qué?
-Si, soy el guionista y directos de “El Cíclope de La Roma III”, última parte de la mejor saga de películas sangrientas independientes. Sólo que hubo un problema...
Ita no se atrevió a preguntar cual. Pascual respondió de todas formas.
-Me encontraba escribiendo en la computadora el final de la película, cuando me dio un infarto o no se que putas, pero me morí y no pude terminar el trabajo.
-Pero...
Pascual tiró el cigarro a la alfombra y lo aplastó con el pie.
-Si, ya sé. Parezco vivo... igual que vos.
-Pero, yo estoy viva.
El sujeto saco su billetera.
No exactamente, mirá- dijo, extendiéndole una fotografía en la cual Ita se reconoció.
-¡Soy yo!
-No, en realidad se trata de Felicia Yánez.
-¿Quién?
-Se llama María Guerra, pero Felicia es su nombre artístico. Será la actriz que te interprete en pantalla.
-Pero... no puede ser.
-¿Cómo no? si me dio el culo por el papel, Ja Ja Ja, rió Pascual.
Ita se puso en pie, encarando a Pascual.
-Está usted loco.
-¿Loco? ¡En el medio cinematográfico me consideran un genio!, un poco sangriento, pero un genio, al fin... ¿A quién mas se le ocurriría que Ita, la protagonista, sufriera migraña y tomara anticoagulantes todos los días para eso, y que su esposo, fuera un coleccionista de todo tipo de espadas, escopetas y armas? Todo está planeado, no te preocupes...
Poco a poco, el director se fue acercando a la puerta.
-Bien -dijo, poniendo una mano en el picaporte- ahora, cuando yo te abra, quiero que corras con todas tus fuerzas.
-Pero... -Ita se puso en pie, sin protestar demasiado.
-Estarás bien, sólo quiero terminar de escribir mi película para que mi espíritu pueda descansar en paz - esto último lo dijo con un dejo de falsa teatralidad.
-¿Quiere decir que estaré bien?
-Por supuesto. ¿Qué no te has dado cuenta, que como director, todo lo que digo es lo que sucede? El baboso del asesino está por encontrar otra arma, así que apresurate... Vamos, es más, te daré una prueba de mi buena voluntad: ¡Ya no te duele el tobillo!
Ita sonrió por primera vez en toda la noche. Cierto: su pie estaba como nuevo. Podía correr.
-¿Qué haré después?- preguntó, flexionando las piernas, como una atleta a punto de participar en las olimpiadas.
-Solo corré, Te vas a encontrar con Salvador, no te digo mas porque quemaría el final de la película, vos sabes, supersticiones.
Pascual abrió la puerta. La muchacha emprendió la carrera rumbo a las escaleras. Como la luz estaba apagada, tuvo que sujetarse del barandal para no caerse. Cinco segundos después, lanzó un aullido de dolor. Luego, se escuchó un disparo.
El director se acerco al pasillo y encendió la luz. Al pie de ellas se encontraba Ita, respirando con dificultad y junto a ella, el cuerpo del asesino, con el pecho sangrando. En la mano izquierda, e cuerpo del asesino sujetaba una escopeta. Ita también sangraba copiosamente por las plantas de los pies.
El piso estaba tapizado de rosas recién cortadas, con sus espinas largas apuntando para todos lados.
-¿Qué...?-gimió la muchacha.
Pascual le puso un dedo sobre la boca:
-No te esforcés.
Encuadró todo entre los dedos, satisfecho. Le quitó la máscara de tuerto al asesino, para que Ita pudiera verlo. Quiso gritar el nombre de su marido al reconocerlo, pero no fue capaz. Solo lloró.
Pascual habló muy despacio, mientras encendía otro cigarro:
-Salvador tenía por costumbre violar y matar mujeres en la colonia Roma. Todos los jueves, cuando salía a jugar cartas, en realidad cazaba. Un día, decidió que sus crímenes debían concluir, así que vos, serías la siguiente y la última. Pero quiso asesinarte de una forma romántica. Esparció rosas con grandes espinas por todo el piso, para que te desangraras lentamente. Después se suicidó ante vos, para demostrarte su amor.
Ita miró a los ojos al extraño, que comenzó a desvanecerse en el aire:
-Con ustedes dos muertos, “El Cíclope de La Roma III” será la última película de la saga.
Suspiró aliviado:
-“No podría descansar si un estúpido estudiante de cine intentara dirigir la cuarta”- dijo antes de desaparecer.

Segundos

2009-04-20T14:46:00.001-07:00

Desde hace dos años he estado ahorrando un promedio de un segundo por día en una caja que guardo en mi closet. La caja, hay que decirlo desde ya, aumenta su tamaño. Antes solía perder hasta tres segundos un día cualquiera y sin darme cuenta, tomado por sorpresa, con los ojos fijos en la ventana y la taza de café en la mano. Y, de pronto algo -un niño arrastrado por su madre hacia el colegio, una motocicleta tambaleándose con periódicos, un hombre que miraba histéricamente al suelo como si hubiera perdido las llaves del carro- había que me despertara. Entonces me daba cuenta de que mis dos o tres segundos se habían esfumado en el tiempo irrecuperable. Hasta que aprendí a atraparlos. El procedimiento, aunque sencillo, requiere dominar dos disciplinas, la distracción y la atención. Pongamos el caso más común, el de la taza de café petrificada en la mano débil por la modorra, todavía tatuada con las arrugas de las sábanas. Uno tiene la cara hinchada y siente que los ojos no son todavía herramientas de la mirada (la luz entra por las pupilas, pero el cerebro solo registra: mirá, luz!, pero no le da forma a nada) y se fijan en un terreno intermedio entre el cristal de la ventana y el aire que lo recubre. Es en ese instante que hay una suspensión, una especie de imbecilidad que los segundos aprovechan para huir. Entonces, uno, sin hacer gesto alguno ni evitar el bizco en los ojos, los sorprende con grito y ZAP!! Caen a la alfombra. Después, uno simplemente los recoge con el cuidado necesario, el índice y el pulgar, si es que uno ya ha readquirido la capacidad prensil perdida durante la modorra, y los almacena.

Decía que llevo dos años guardando un segundo al día. Los apilaba todas las mañanas, justo antes del primer cigarro. Abría la caja, metía la mano con el segundo, y la cerraba. Olvidé comentar que tanto la pizca del segundo, como su posterior depósito deben hacerse a ciegas: mirarlos significaría reintegrarlos al tiempo y perderlos para siempre. No se debe, siquiera, verlos caer tras el grito. Eso lo supe desde casi el principio: al guardar el segundo segundo, me detuve a echarle una ojeada al primero (que era en realidad el cuarto atrapado, pero el primero en ser localizado en la alfombra) y desapareció. Cometí entonces la impericia de voltear a ver si todavía tenía el segundo segundo entre los dedos y también se esfumó. Así que, al quinto día de tratar de ahorrar tiempo, estaba como al principio: con nada. Pasé varías noches insomne recapacitando sobre mi técnica. Y decidí que, durante el frito, debía guardarse la suspensión de la mirada como si fuera un asunto de vida o muerte y, después, hurgar la alfombra con los ojos cerrados y, de igual manera, caminar de regreso al cuarto, abrir la puerta del closet, tantalear en busca de la caja, abrirla y posar el segundo en el fondo. Excuso decirles la cantidad de moretones en las rodillas y golpes entre los dedos del pie, me ha reportado la técnica del ciego, pero no me arrepiento. Con cada nuevo día, digo, la caja aumenta de tamaño.

Hoy, tras dos años de esfuerzos, a una hora de la mañana cuya naturaleza no es habitualmente productiva, he logrado ahorrar casi doce minutos. La caja es doce veces más grande que al principio. Ustedes podrán argumentar que es muy poco para tantas angustias. No lo es. Yo fumo casi una cajetilla diaria desde los 16, y sin caer en alarmismos, supongamos que cada cigarro en el cenicero representa un segundo menos de vida. Eso quiere decir que he perdido día y medio! Si sigo acopiando con el ritmo que me he autoimpuesto, pienso que en 10 años más, habré recuperado el día y medio perdido desde hace 5. Ustedes, suspicaces, dirán que, ya para entonces habré perdido otro día y medio a base de jalones hasta el filtro, y tendrán razón. Pero seguiré ahorrando. Es mejor ganar un día y medio que perder cinco días completos, estarán ustedes de acuerdo (asientan con sus cabecitas).

Pero imagínense el día que, presintiendo la muerte, vaya yo hasta el famoso closet por la caja del acopio. Entonces, la abriré y miraré, pausadamente (con la lentitud que solo permite un segundo) mi tiempo ahorrado. Sumará un día y medio extra. Podré dotar a cada uno de ellos de una particular caracterización en su cacería, cierta diferencia inexpugnable en su textura en la alfombra, de cierta resistencia imperceptible entre los dedos, de un sonido inaudible al caer al fondo de la caja. Y tendré un día y medio. Pero ustedes, crueles como son, argumentaran que yo habré muerto día y medio antes de ese momento. Y tendrán razón. Pero los doce segundos han desaparecido: al describirles mis segundos los he reintegrado al tiempo ahora mismo, mientras escribía esto. La caja en expansión constante habrá desaparecido. Había estrellas, planetas, vidas ahí dentro? Si, eso es lo que supongo. Acaso adoraban ahí adentro a un dios del tiempo que les creó, alguna vez, de la nada, del principio de una enésima de segundo. Quizás dentro de la caja sin mirar existían estos pequeños seres que diariamente hacían rituales para detener el tiempo, circularlo, tenderlo sobre una línea recta hacia una meta o, simplemente, fumaban en silencio, garabateando cálculos, pensando en su propio inicio y en un posible final. Ahora, mientras los escribía, ha desparecido. Y ustedes, inocentes como son, los han consumido conmigo sin darse cuenta, tomados por sorpresa, perdiendo un tiempo que, en quince años, encontraran irrecuperable.

Cuidados Intensivos

2009-04-20T14:44:00.000-07:00

Acomodo la almohada, meto el hombro debajo de ella, me cercioro de que las puntas de mis pies no queden oprimidas por la tensión de la sábana, hago unas pruebas (de izquierda, boca arriba, con una pierna doblada, con el brazo fuera, con la nariz hacia la derecha) cierro los ojos y, en ese instante, comienza a dudar de haber cerrado la puerta de la casa. Tras los párpados surgen imágenes de encapuchados irrumpiendo a la sala (escucharon que no eché llave porque, claro, me han estado vigilando), salgo en calzones a enfrentarlos con un martillo enclenque y me disparan. ¿Cómo se sentirá una bala entrando al corazón? Así que salgo de debajo de las sábanas y voy hacia la puerta. Como siempre, está perfectamente cerrada, las tres puertas, las seis chapas y hasta una cadena. Veo por la ventana la parte trasera del carro de los vecinos de enfrente, malditos, métanlo en el garaje. Se oyen los grillos.

Vuelvo a la cama. Se ha enfriado. No encuentro acomodo rápido. La colcha de arriba me hace cosquillas en una oreja. Me rasco desesperado. Tengo una flema. La combato y nada mas cerrar los ojos viene a mi mente la idea de llamas en el estudio. No apagué bien el último cigarrillo y éste ha prendido los alteros de papeles que se acumulan sobre el escritorio como dunas entre los libros. Se incendia todo y yo, dormido, muero asfixiado por el dióxido de carbono en los pulmones. FUMADOR DESCUIDADO MUERE MIENTRAS DORMÍA, dirá el titular de Nuestro Diario. Así que logro dejar el sitio caliente y voy al estudio. Está oscuro, como siempre. Palpo los cigarros con los dedos. Están apagados. Huelo mis dedos cenizos. Paso al baño a lavarme las manos y, producto de mi educación conductista, hecho una meada.

Vuelvo a la cama. Doy vueltas. Tantas, que el calzoncillo se me tuerce: tengo el botón de enfrente en las costillas. Lo arreglo, me lo quito. Pierna doblada y lado derecho. Quizás me duermo unos segundos. Algo me despierta. Es la idea de que no he revisado las cerraduras de la puerta ni los cigarros del estudio, sino que he soñado que lo hice. Hay delincuentes en la sala mientras es incendian mis libros. Me levanto angustiado. Camino por la casa en tinieblas y, tras revisar las puertas y los ceniceros, me pellizco. Es real. Estoy parado frente a la taza del baño con las manos mojadas. Voy de regreso al cuarto. Mientras busco las sábanas a ciegas surge un nuevo presagio: Estallan los contactos de la luz. Se trata de una variación en el voltaje y sale humo de los enchufes. Los siguientes minutos observo el comportamiento de los enchufes. La vida de estos agujeros es aburrida. Bostezo y vuelvo a la cama.

La llave del lavamanos esta goteando, allá en el baño, a diez kilómetros de mi almohada. No puedo dejarlo así. Me levanto y la cierro. Regreso con los pies helados de caminar sin chancletas. Tengo ganas de orinar de nuevo. No puede ser. Debo aguantarme hasta mañana. Mañana voy, lo juro. DORMIDO LE EXPLOTAN LOS RIÑONES, va a decir en Nuestro Diario. Resulta una cantidad ridicula. Vuelvo. Las cobijas están hechas un zarzal. Desde dentro trato de arreglarlas y termino como embalsamado, en un sarcófago. Tardo un rato más en liberarme. Meto el hombro debajo de la almohada. Sale un suspiro de mi garganta. Dormiré como un leño.

De la mesa de noche emerge un ruido. No quiero abrir los ojos: debe ser una de esas enormes cucarachas de Madagascar. Debe estar agazapada entre los libros de la mesa de noche. Quizás hasta haya comido un poco de Kafka. Pero espera a que me duerma para meterse por mi ojera y habilitar una vivienda de interés social. O acaso avance y me coma el cerebro durante la noche mientras mi cuerpo sufre de espasmos. Me levantaré con el cerebro masticado, sin poder controlar el movimiento de mi cabeza, los ojos idos, con la lengua colgando y sin saber mi nombre. Enciendo la lámpara. El ruido provino de de un plastiquito de la última cajetilla de cigarros que escogió la noche para desenrollarse espontáneamente. Levando un libro, de Kafka. No parece albergar ninguna cucaracha de gran tamaño, salvo, por supuesto, la foto del autor. Apago la luz. Me revuelvo un poco en la cama. ¿Y si en éste momento esta entrando un ratón negro por debajo de la puerta? Y me quedo dormido.

Al abrir los ojos me topo con una mujer rechoncha:

-¿Cómo se siente?- me está diciendo.

No puedo responder. Tengo un tubo en la boca. La miro. Está haciendo algo en la botella que cuelga de un perchero cuya sonda va a dar directamente a la vena de mi brazo. –Ahora vuelvo- dice, agitando el culo hecho bolas debajo de su uniforme blanco.

¿Qué fue?, me pregunto. ¿El disparo, el incendio, la cucaracha, los riñones? Y me vuelvo a quedar dormido…

Carnicero

2009-04-20T14:37:00.000-07:00

"Yo no he matado a nadie.

No he ordenado que maten a nadie.

Esas criaturas que van por ustedes

con sus cuchillos, son sus hijos.

Yo no les enseñé. Ustedes lo hicieron."

Charles Manson

-Viste cerote! así es como se hace! Le gritaban Juan el cojo y Manuel a Lucas mientras contemplaban la sangre que escurría de un gato partido a la mitad. -Mi huevo, este cerote no lo va a hacer- le decía Juan a Manuel, reproduciendo, machete en mano, el tajo que había dado al gato momentos antes.

Después de mucha teoría, Lucas trataba de dar sus primeros pasos como matón; el cojo y Manuel eran sus maestros –quiero ser como ustedes, así de cabrón para cortar carne- les dijo un día al par de carniceros que tenían tan buena fama para menear el cuchillo.

-solo es cosa de acostumbrarse a los berridos que pegan los malditos, hasta que llega el día que ya no te molestan para nada –decía el cojo mientras miraba la punta del machete. –si cerote, así de simple, y no es porque seamos mulas, para pisarlos de un solo talegazo, si hasta las vacas mas grandes te las hechas así. Solo es cosa de saber donde darles, simplemente es que te acostumbres a verlos sufrir… a que te miren –interrumpió Manuel- con sus estúpidos ojos de compasión los muy mierdas.

Lucas los miraba con una mezcla de asco y fascinación, no perdía ni una sola de sus palabras, ni uno solo de sus movimientos. -Tenés que pones más atención en lo que hacer pizado –decía en voz baja el cojo- si cerote-interrumpió como siempre Manuel – si la cagaste, dejaste ir al chucho y los gatos que teníamos para cuando la carne subiera.

-te tiene que dejar de temblar la mano. Dijo el cojo.

-tenés que agarrar bien el machete. Siguió Manuel.

Mientras decían esto, el pastor alemán que se les había dado a la fuga, regresaba, atraído por el olor de la sangre, al terreno baldío, donde tres siluetas humanas, una con machete, se movían en la oscuridad.

-Puta! Mirá! Gritó Manuel al ver al perro.

-va cerote, ahí esta tu segunda oportunidad, no la desperdicies Lucas, tomá, agarra el machete, y no lo olvides, que no te tiemble la mano, agarrá bien el machete.

-Ven perrito, perrito- murmuraban los carniceros mientras caminaban con paso lento hacia el perro que comía las tripas regadas del gato partido por la mitad…

Después de carnear al perro y embolsarlo, Manuel propuso un brindis, y sacó un tambito de cusha de su morral. –Esta va por Lucas! Dijo antes de dar un profundo trago a la bebida. –A pesar de todo aprendes rápido cerote, no pegó ni un chillido, nomás levantaste la mano y ZAZ!, se acabo- decía el cojo a la par que arrebataba el tambito de manos de Manuel – ahora solo practica un poco mas y te vas a volver un maestro, tan cabrón como nosotros, jajajaja. Reían los carniceros, pero Lucas ya no los escuchaba; se dedicaba a observar fijamente el filo del machete, todavía cubierto de sangre, el líquido espeso resbalaba hasta empapar su mano. Creía haber tenido buenos maestros, ahora sólo la práctica lo haría mejor, pero. Cuando comenzar?, y porque no ahora?, se dijo mientras observaba con asco al dúo, que cada vez se iba sumiendo más en la embriaguez, así que miró el machete y agarró con fuerza, sin que le temblara la mano.

-Puta! Que hiciste cerote!! Ala verga!- gritaba el cojo, casi enloquecido, cuando miró la cabeza de Manuel separada de su cuerpo.

-Creo que ya aprendí, Viste? Ni un solo bramido. Pero ahora quiero ver si es cierto lo que me dijiste, que te termias acostumbrando a oírlos sufrir –decía Lucas acercándose al cojo- ya sabes, la práctica hace al maestro. Mirá, agarras el machete, así, y recordá, que no te tíemble la mano- decía Lucas con una sonrisa en la boca, mientras caminaba con paso lento hacía el cojo, que se resbalaba en su huída, con las tripas del gato partido a la mitad…

Anoche

2009-01-31T19:55:00.000-08:00

Anoche soñé que tenía a alguien,
más solo me engañé, para mi ya es tarde.

Anoche soné que tenía alas,
que viajaba sin prejuicios, que en mi no había nada.

Anoche soñé que ya nada importaba,
que mi vida era vacía, que mi vida era vana.

Anoche soñé un farol encendido,
el farol eras vos, no me dejes en olvido.

Anoche soñé que estabas conmigo,
que la vida se moría, que la soledad se había ido.

Anoche soñé con tu suave mirada,
y en tus ojos pude ver un calida alborada.

Anoche soñé que hasta te besaba,
y algo en mi se movía, de felicidad rebalsaba.

Anoché soñé que me despertaba,
y que al despertar, el sueño continuaba.

Pero entonces sucedió,
al final; me desperté,
entonces vi la realidad
y sin casi sin aliento... lloré.

Poesía

2008-06-19T20:45:00.000-07:00

Mi poesía no cantar versos del corazón,
Mi poesía es versar y cantar con el corazón.
Mi poesía no es verte perfecta,
Mi poesía es que no importe tu imperfección.
Mi poesía no tocar un alma,
Mi poesía es cuando alguien toca la mía.
Mi poesía no es solo un sentimiento infinito,
Mi poesía es sentir el infinito.
Mi poesía no es escribir esto
porque TU eres Mi poesía.

Otra Vez...

2008-02-17T20:45:00.000-08:00

Cuantas veces debe quebrarse un hueso para no sanar?
Cuantos infartos para poder morir?
Cuantas convulsiones para estallar?
Cuantos NO! para entender?

Cuantos esfuerzos antes de sucumbir?
Cuantas miradas antes de perder la razon?
Cuantos intentos antes de volver?
volver? volver? volver? a que?

Verde? Verde? Verde?
Negro! Negro! Negro!
Rojo, Rojo, Rojo...
SANGRE.

Otra vez flirteando con ella, no?
Cuando vas a entender que con ella no se juega?
Ella solo se mete con los que quieren algo serio
Nadie la deja a ella, ella los deja a todos... muertos!

Epica histora la que queres contar
Verdad que no tenes ni idea patojo?
Esta mujer no deja nadie en pie
Ella es la de las Leyendas

Con razon es tan linda!
ya decia yo que no podia ser sol por que si!
No hay humano tan hermoso,
No hay mujer tan fatal.

Que mierda que yo siempre me enamoro de quien no debo
Que lastima que a mi siempre me dejan de lado
Que pena que hoy casi es definitivo
Que cruel enamorarse de ella.....

Oda a la Muerte.

Perfecto

2008-02-12T19:41:00.001-08:00

A veces quisiera que acertaras menos,
Luego lo pienso, y no. Asi es perfecto.

A veces quisiera verte aun menos,
Luego lo pienso, y no. Asi es perfecto.

A veces quisiera tocarte mas,
Luego lo pienso, y no. Asi es perfecto.

A veces hasta quisiera quererte menos,
Luego lo intento, y no. No hay nada perfecto.

El Premio....

2008-02-12T19:23:00.000-08:00

Quien soy?
Que soy?
Que quiero?
donde estoy?

Soledad, la mas pura y cruenta soledad, donde quien no se pierde, se corrompe.
Deseo, el mas puro y violento deseo, donde quien no sucumbe, se pierde.
Placer, el mas puro y compartido placer, donde aunque no disfrutes, sucumbas.
Vacio, el mas puro y alienante vacio, donde quien muere... disfruta.

Corrupto.
Perdido.
Placentero.
Muerto.

Quien soy?
Habra quien lo sepa?

Que soy?
Podrias Comprenderlo, asimilarlo, o siquiera... tolerarlo?

Que quiero?
Esque acaso hay algo en este mundo a lo que yo quiera?

Donde estoy?
Eso si. Eso si depende de vos.

Me han llamado cruel, me han llamado enfermo,
Me han llamado loco, me han llamado vacio,
Me han llamado odioso, me han llamado insaciable,
Me han llamado repugnante, me han hecho de menos,
Pero nunca nadie... me dijo te quiero.

Con que derecho reclamas?
Con que derecho te asombras?
Con que derecho me dejas?
Con que derecho... me inquietas?

Acaso sabes quien soy?
Acaso sabes mis sacrificios?
Acaso vos estas muriendo?
y bajo todas estas premisas: Donde esta el premio? JA! JA! JA!

revelacion

2008-02-03T18:23:00.000-08:00

normal...
normal?!?!
normal!!!
a que te referís con eso, si en lo único que puedo pensar
es en que fue lo que salio mal. una obsesión, si eso es.
no puedo creerlo; jure que no iba a pasar, logre evitarlo y con lo
único que me encuentro es con tu maldito narcisismo.
si eso lo dije... NARCISISMO, esta es la única forma de describirlo,
es por eso que es necesario ver hacia arriba para hablarte.
es por eso que es necesario sufrir para tenerte.
un solo resbalón, es lo único que hace falta con vos para tirar
todo a la basura. quiero gritar pero no puedo, me estoy estrangulando
y mi único pensamiento es "lo merezco"

normal? como le podes llamar normal a lo que tuvimos? como podes
pasar tanto por alto?
normal? esto no es normal, de hecho esto es todo lo contrario...
normal es la naturaleza que toma su curso, pero esto que me hiciste
fue un crimen contra ella... es inhumano pensar que un hombre puede
quedar parado después de semejante golpe.
es aun mas cruel pensar que fuiste vos la que lo ocasiono.
normal, creo q me tendré que habituar a esto
pues de ahora en adelante la soledad será mi mejor amiga

creo q es normal pasar bastante tiempo con tu mejor amiga, no?

.....

2007-11-08T18:24:00.001-08:00

El sopor de la vida me vuelve a asediar
no entiendo como puede ser
que exista tan perfecto ser
al que aunque quiero no puedo odiar

Otra vez hablando solo....
Veo?
Escucho?
Sieeeeeeeeento?

Cuantas veces se ha visto semejante situacion?
Alguna vez a existido alguien que maneje este sentimiento?
porque es tan cruel el enamoramiento?
Que he de hacer con el hastio de la negacion?

Veo...
Escucho...
Siento...
y aun asi....

Hoy me siento vacio!
Vacio por toda esta saciedad
Que no logra llenar mas que el ego
y si alguien puede.... que me diga de que sirve esto....

Veo...
Escucho...
Repito...
Resiento....

Porque soy sometido a tan duras pruebas?
porque debo ser el mensajero de este mensaje tan dulce?
porque es este mensaje tan dulce?
porque no hay dulzura para mi?

Veo...
Escucho...
Muero...
Y ya no siento.....

Juego de Palabras....

2007-11-04T08:13:00.000-08:00

-que mierda, estoy bien aburrido
-igual yo, juguemos algo
-como que?
-yo te digo una palabra y vos tenes ke armar una frase, prosa o lo ke sea, un ejemplo, yo te digo: vacio y vs armas algo con vacio, entendes?
-si, si no soy mula
-tons yo voy primero, tu palabra es..... reloj
-el reloj es innecesario, para quien vive, el tiempo es solo un accesorio
-shh ta bien
-tu palabra es: papel
-necesito enfocar mi mente hacia lo ke realmente deseo, necesito decirlo al viento, necesitaria plasmarlo en papel... ya no me da la cabeza, soy bn mula en mis juegos
-te toca
-va, tu palabra es: ventana
-desde la ventana de mi alma, he logrado divisar el esplendor de un alma, ahora solo necesito abrila
-ya... redundaste, pero esta bien
-me toca, tu palabra es: aventura
-una aventura es mas bonita... cuando negamos ke no hay amor
-ah, eso es una cancion, va, pela, ta bien, te toca
-tu palabra es: debil
-mierda, una vez mas fui debil.
-si a huevos
-tu palabra es: libre, tu palabra es: libre!
-perate mano... por todo akello ke respira, por todo lo ke nace, por lo que muere, pido ke seas libre, para poder complementarme en ti, y no ser mas ke sentimiento para ti....
ke raro eso
-te toca
-tu palabra es: liquido
-cuanto liquido vital
necesito derramar
hasta poder encontrar
cuanto significa este mal...
y si lo logro descifrar
de que me seriviria continuar
para que habria de luchar
si al final...
no sabre por quien luchar...
-ese de donde lo copiaste
-tu madre, me lo acabo de inventar
-me toca, tu palabra es: cuerpo
-es tu cuerpo kien me llama al deseo, son tus ojos ke me llaman a morir a paso lento, abriendome a las puertas de el sentimiento mas oscuro, delicadamente y encantada, ahora succiona hasta secar, que freak
-mano, me estas impresionando, en serio, que de a huevo...
-gracias vos, de repente se me vienen las palabras, va te toka, tu palabra es: vidrio
-cuan fragil soy!
acaso mas que el vidrio?
jamas!
cuan fuerte soy!
soy acaso un muro?
jamas!
soy acaso fuerte?
soy acaso fertil?
esque acaso... soy?
-vs escribis mas talega
-eso pela, me gusta como escribis, me toca, tu palabra es: basta
-ya me dio pena Pena
-como? sin pena, lo que te nazca, eso es lo de a huevo, no hay nada mejor que la sinceridad
-si realmente kieres deshacerme cual hielo en el desierto... solo basta un cruce de miradas... ay no se
-te toca, o ya no queres?
-te toka a wos, tu palabra es: sexo
-que es el sexo si no simplemente la mejor manera de demostrar lo feliz que te hace hacer a alguien feliz
-siiii, sexo sexo sexo!!!
-si, mierda, llevo mas de dos anos de castidad involuntaria
-sho, yo llevo 21
-bueno, te toca, tu palabra es: sentir....

con esta palabra termino el juego de palabras.....

Las Putas en sus Cuartos...

2007-09-25T15:37:00.000-07:00

He aqui los versos de dos solos en compania de una jornada estrambotica, una que una inteligencia mas sensata podria bautizar enojo, o quizas... carcajada. Parchando algo del mas curioso que caluroso pedazo de risco y planicie coaqtemalense.

El viaje empezo sencillo, de hecho no hubo complicacion, botando de bar en bar por las calles de Tzikin'ala, tierra curiosa y sin esplendor, lo cual no le quita lo encantador, tierra centrica a su parque donde llueve sin razon.

Nos despedimos asi de la lluvia, con una gota de sudor y otra de cerveza que combate la indigestion. Buen provecho! senor constructor, muchas gracias por el precio alto de la resortera que nos dio la reflexion. Aun conservo el olor a candela y el pecado que se volvio la educacion, he aqui los versos de dos solos que somos de lo mejor.

Playeras de Harley-Davidson, Playeras de Basquet-Ball, corbatas entre canastos y yuca con chicharron. Que mas pedirle a la vida? si mas simple no puede ser, viajando en la camioneta, fumanod con Jose Javier.

Ya caminamos por los barrios viejos, nos vieron ojos reposos en calor, no por el clima, ni por el dia, sino por el antojo de un rato mejor. El viento revuelve en forma de espiral cada diversion que se ha vuelto carcajada tras rueda, licor y sueno dentro de la caja ludica que se ha vuelto mi cabeza. Esto posterior al asombro y a la vaporosa satira que duro dos minutos al buscar sed y descubrir, con ojos agotados, prostitutas.

Las putas en sus cuartos, soportando este calor, con la frialdad entre sus piernas, contradiccion a este fragor. Las cantinas equivocas, las tiendas con licor, los cigarros que se encienden desde que este viaje empezo.

Hasta luego senores de sombrero sentados en paja, ustedes dos charlando paso por paso como el campanario podria verse mejor. Asi viajamos en pies cansados de vuelta al cosmos de precios fijos y vida citadina, sonando Rene y un servidor por un tabaco que quite el frio, y un vaso de agua que descarte el calor.

Podria seguir escribiendo de aqui hasta llegar a mi hogar, peor escribir en camioneta, cono, es algo casi infernal. He aqui los versos de dos solos que un sillon de cuero, pajaro azul y carton han hecho de la vida algo mejor.

* Este texto fue recuperado luego de mas de un ano de escrito en conunto con Jose Javier del Cid, a quien tengo el honor de conocer. Fue escrito durante un vertiginoso viaje a el mas inoportuno concurso de escritura, en el mas inoportuno de los lugares. Siquinala, algun dia en el 2006.

La vida en si...

2007-09-21T09:48:00.000-07:00

Eramos dos tipos aburridos, sin ganas de estudiar, en contra de la masividad, en contra de la presion, en contra de todo lo que privatice nuestra libertad. Con un cigarro, con un morral; en el unico y por cierto muy extrano parque de Villa Canales: Seis pocos de monte, una fuente de agua sucia y una centrica ceiba... fuera de el. Sin encontrarle mucho sentido a los actos humanos, sin comprender a la gente, sin comprender nada, con nada adentro de mi, mas que el sintido de libertad y esa debil vocecilla interior que no dice nada, y peor aun, que no deja nada, la conciencia. Empachados de las mujeres, empachados de todo en si y solo querer irme sin sentir o solo querer vivir sin sentir. Pensamiento! llevame lejos! lejos de este cuerpo sin vida, a un lugar mas activo, a un ligar sin presion, donde vivir libremente deje de ser una obsecion, en estos tiemops ANFIBIOS donde nada esta en su lugar.

Agradecimiento especial a Don Brocoli, este texto fue escrito el 15 de febrero del 2003.

nada mas que un poco de nada

2007-08-30T19:10:00.001-07:00

La incertidumbre me tortura, pero es esta misma la que me motiva a continuar en busca de mi futuro. Un futuro mejor que en realidad nunca llegara. La claridad me golpea como un ladrillo invisible proveniente de la niebla formada por mis propias dudas e inseguridades. Todo se vuelve claro y realmente simple cuando mi mente se logra abstraer; pero cada vez que me logro acercar a la serenidad y la paz, el caudal de un río me detiene. Como todo río este termina desembocando y como de esperarse, me ahogo en un mar de mis propias mentiras y engaños.

El momento parece eterno, me preparo para el descenso final, pero la vida es injusta y no concede descanso al que no lo merece. Repudio la idea de dejar mi vida y mis problemas atrás, puesto que significaría un nuevo inicio y he trabajado mucho para arruinar esta vida en la menor manera posible como para querer pasar por todo de nuevo.

Mi vida acabo el día en que te conocí. Ese fue el día en que obtuve un propósito, ese fue el maldito día en que mi vida obtuvo sentido. Fue el día en que me di cuenta que tan miserable había sido tanto tiempo mi vida. Extraño la ignorancia, añoro los tiempos donde mis acciones no importaban ya que hacia lo que me hacia feliz, aunque en el fondo estuviera vacío. Desde ese día conocí lo que era estar incompleto.

Una existencia vacía y sin propósito es mucho mejor a la tortura de saber que sin estar a tu lado y ser parte de ti nunca podré ser feliz. Es aquí donde viene la ironía de la vida:

Ya que siempre repudie cualquier cosa que me provocara confrontación, y ahora el simple hecho de quererte sin poder tenerte causa una revuelta tal entre mi corazo y mi mente que me provoca un enfrentamiento ante alguien con el que nunca podré salir victorioso. Este antagónico alguien se trata de mi mismo y mi deseo de regresar a ser el ignorante y vacío ser que era antes; a oposición de esta persona miserable por el conocimiento adquirido en la que me he convertido. Rezo por mala memoria todas las noches a un dios en el que ni siquiera creo, esperando que un milagro que se que es imposible tome lugar. Pero acaso no es esa la esencia de la fe? El no querer ver la realidad tal como es me convierte en una mala persona o solamente me convierte en uno más del montón?

EL HOMBRE ALADO EXTRAÑA LA TIERRA

2007-08-25T18:45:00.000-07:00

Que extraña sensación, tenía mucho tiempo de no sentirla, es increible como se va acostumbrando uno a considerar perdido lo que no se frecuenta, una vez mas he vuelto a sentir la tierra. No solo en mis pies, sino tambien en mi cara, en mis rodillas, dentro de mi boca; hoy caí. Una vez mas caí, es doloroso admitirlo, aún mas doloroso que el golpe como tal, y lo peor, hace mas daño. Cuantos hombres alados han sentido esto?? Cuantos hombres alados han caido de manera tan estrepitosa?? Es más, cuantos hombres alados han caído antes?? A decir verdad no entiendo siquiera porque me pregunto esto, no tiene sentido, yo no soy un hombre alado, yo simplemente caí, cuando se ha escuchado que un hombre alado caiga? cuando se ha visto siquiera a un hombre alado??? Aqui!! Yo!!! Yo soy un hombre alado!!! esque acaso no pueden ver mis alas??? es solo suciedad, no es tan malo, caí, pero puedo volver a volar!!! Yo soy un hombre alado!!!

amor

2007-07-12T21:37:00.000-07:00

Ahora te he encontrado nuevamente, cada segundo, en mis recuerdos, las horas se hacen largas y queman porque siempre me encuentran con las manos vacias, la vida es un castillo de ilusiones que te deshilusiona al derrumbarse. Yo no entiendo, tu mataste mi mundo y aun muero con las ancias de adorarte. Porque no estas amor, si tantas veces juraste que tu me amarias y aunque el mundo se acabara tu serias mi vida, pero no estas corazón. Si vieras como estoy o supieras que mi alma no te pertenece, que aun siento tu suaves labios besandome siempre que estoy loco por tu amor. Si tu estuvieras, se que mi mundo seria diferente, tendria el destino de mi mundo en su suerte y volverian sueños de primavera. Vuelve, que a mi la vida se me esta acabando, que tanto el alma me esta destrozando y aqui en mi pecho no caben mas penas si tu estuvieras. Porque no estas amor, si el cielo nos vió querernos en las desventuras. Si vieras mi ansiedad o tan solo imaginaras mis deseos por verte, daria la misma vida por porder tenerte cerca de mi corazón, y siempre que despierto mi alegria continuaria.

Desde el arrepentimiento

2007-07-11T09:50:00.000-07:00

tiempos ya desde que queria sacar esto pero la verdad no encontraba motivo... ahora bien: no hay mejor tiempo que el "ahora" ni mejor lugar que el "aqui"

Pensamientos recurrentes q atacan la sobriedad de mi mente, los mismos que me recuerdan de ti y poco a poco van acabando con los pedazos sobrantes de mi. Pero no importa ya que de que sirve estar entero, cuando el corazón esta roto? Recuerdos de tiempos más felices dominan mi mente. Donde todo era tan simple como decir “te amo” y escuchar tu respuesta para recordarme que todo en el mundo estaba perfecto y que todo valía la pena.

Imágenes del presente me atormentan, un tiempo frío y oscuro, ya que ya no cuento el calor que habitaba en nuestros corazones para mantenerme vivo. Un presente sin sentido en el cual solo soy un peón que va en contra de toda regla para poder acercarse a una elusiva reina que parece desconocer mi presencia ante un nuevo rey.

Porque todo tiene que ser como es ahora? Pensar que una simple decisión idiota es lo que me mantiene separado de lo único que le daba sentido a mi vida. Mi orgullo y mi ego son solo excusas, mascaras que utilizaba para no afrontar la realidad; y que ahora después de esconderme detrás de ellas se han convertido en mi rostro. El subestimar el poder y la importancia del pedir perdón cuando sabia que me equivocaba me ha llevado al borde del abismo. Ahora pensar que de no ser por mis acciones, o más bien falta de ellas, todavía estarías a mi lado me ha robado el sentido a mi vida.

LO QUE ME GUSTA DE VOS...

2007-07-02T14:11:00.000-07:00

Hoy me hiciste la pregunta de ¿qué me gusta de vos?, y aunque tengo la respuesta, no te la pude decir, asi que me decidi ordenar mis pensamientos y escribirlo ... aqui esta:

Me gustan tus ojos, pero aun mas que tus ojos, me gusta tu mirada, profunda y tranquilizadora. Me gustan tus labios, pero aun mas que tus labios, me gusta tu sonrisa, sincera y sin restricciones. Me gusta el agujerito de tu cachete al sonreir, de hecho, no hay algo que me guste mas. Me gustan tus piernas, pero me gusta mas tu libertad al andar. Me gusta tu pelo, me inspira calidez. Me gusta tu cintura, pero aun mas me gusta tu fuerza y caracter. Me gusta toda toda tu persona, me gusta tu forma de ser, tu forma simple de ver las cosas, tu forma tan especial de hacer las cosas, es poco comun encontrar a alguien con tantas cualidades, por eso me gustas, porque aunque no te conozco tanto, con vos siento una gran confianza y de todo lo que dije, eso es lo que mas me gusta. Podria continuar, pero aun no me das la oportunidad.

DIALOGO

2007-06-30T15:17:00.000-07:00

- Siento comezon en el olvido.
Algo me dice que estoy mal,
¿pero qué?
Nunca lo he sabido,
nunca lo sabre,
¡No me importa!
no lo quería saber.

-¿Saber qué?

-Porque me pica el olvido.

-Es ilógico.

-¿No lo sabes?

-Pues lo has olvidado.

-Quiero Recordar.

-¿Para Qué?

-¡Para Viajar!

-¿A Dónde?

-¡A mi Arcano y mas allá!

-¡No te lo permitiré!

-¡No lo puedes evitar!

-¿Porque?

¿Quién eres?

-¡Lo has olvidado! !JA¡

-Inutil

ni siquiera con quien hablas

puedes recordar.

-Lo Siento

-¡Calláte!

-¡No! no me podes obligar.

-Puedo hacerte lo que quiera,

ILUSO,

estas hablado con vos.

ENOJO

2007-06-22T19:55:00.000-07:00

¡Ya no aguanto mas!
¡No lo puedo soportar!
tu estupidez me enferma,
anda, ¡Vete Ya!
No tengo porque soportarte,
No me diste nada,
¡No Vales Nada!
Si supieras lo que me enoja
este sentimiento de impotencia
que me deja tu inclemencia,
tu ingratitud, tu soberbia,
tu orgullo, ¿Orgullo de qué?
¡No tienes nada!
¡No vales nada!
¡Tu actitud apesta!
¡Ya no importas!
y a pesar de todo,
lo que más me enoja
es que algun dia...
te llegue a querer.
(Fuiste algo para mi)
(Fuiste alguien en mi)

INCERTIDUMBRE (SENTIMIENTO PARALELO AL VACIO)

2007-06-19T21:21:00.000-07:00

Y dime, ¿Ahora que hago?
Ahora que me siento fatal,
Cuando me duele la cabeza
Por no dejar de en ti pensar.

Quiero arrancarte de mi pecho,
Empezar en otra a pensar
Pero no quiero enamorarme
¡Ya no me quiero lastimar!

Y dime, ¿Ahora que hago?
Ahora que va a terminar
Lo especial que aquí habìa
Porque no me supiste amar.

Yo ya no quiero quererte
Es mas, te quisiera odiar,
Pero con tan solo verte
Mi fuerza empieza a flaquear.

Y dime, ¿Ahora que hago?
Si me falta voluntad
Para sacarte de mi vida
Y asi volver a empezar.

Empezar con otra vida,
Empezar de nuevo a amar
Pero a alguien que valga la pena
Y que me sepa valorar.

Te pido un favor: ¡No me hables!
Ya no te quiero escuchar
Pues siempre logras convencerme
De algo que no es lo real.

Yo nunca llegue a importarte,
Y da la casualidad,
Que en mi corazon tu valias,
¡Pero eso no sera mas!

Pues ahora tengo amigos
Y alguien que me sabe escuchar
Y auqnue no eres lo mas importante
Se que aun me puedes lastimar

¡Alèjate, No me abraces!
Ya no te quiero ni tocar,
Pues aunque no guardo rencores
A otros he aprendido a amar.

Y dime ¿Ahora que hago?
Si me da miedo volver a amar
Y que no valga la pena
Y mi vida volver a vaciar.
Contradiccion es no abrazarte
Ahora que me siento fatal
Y que lo único que necesito
Es abrazar a ese alguien especial.

¿Y si lo que hice valiò la pena?
¿Por qué me siento tan mal?
¿Por qué me siento cayendo
en un pozo sin final?

¿Por qué no puedo levantarme?
Si ya logre en mi confiar,
Me siento hundido hasta el pecho
En este perro lodazal.

Lodazal en el que confiaba
Y al que veia como manantial
Y despues del desengaño
Ya no puedo escapar.

Tu futuro sera quedar sola
Yo a alguien mas he de encontrar
Pero tu y tu corazon de piedra¡Vacios siempre estaran!

ELLA

2007-06-19T18:35:00.000-07:00

Triste apariencia, hermosa inocencia,
muerte lenta, vida aburrida,
todo lo siento, nada lo vivo,
es lo que pienso y sin testigos
que me indiquen o me hechen en cara
que ya nada siento, que en mi todo vaga...

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Sabado: Hoy no supe que decirle, le pregunte si lo que habia dicho era su ultima palabra, y, aunque respondio NO, lo hizo con una cara que mejor me resigne y no pude mas que desearle suerte, ojala encuentre a alguien mejor que yo, alguien que la quiera, pero no al limite estupido al que yo llegue.

Domingo: Al fin! deje de pensar en ella, solo los 15 minutos que tuve posibilidad de sobresalir ante la gente, es lo triste de un concurso, en 2 minutos, nadie te recuerda, el dolor de cabeza empieza, no se que pasa, de hecho no importa, lo vencere.

Lunes: Hoy vino un amigo y tocamos guitarra un rato, y aunque queria no podia dejar de pensarla, le pedi favor a una amigaque la llamara, no lo hizo; hable con otra amiga y me dijo toda pesada que no la llamara, que no iba a encontrar nada mas ahi, el dolor de cabeza no ha cedido, mierda! es casi insoportable, se me empieza a nublar la vista.

Martes: Me siento fatal, es el reflejo fisico de mi malestar psicologico, estoy temblando, me cuesta escribir, y aun asi, la pienso. A pesar de querer hablarle no puedo, el miedo no me deja, me asusta escuchar de nuevo: "El problema sos vos".

Miercoles: El dolor de cabeza se ha vuelto tan agudo que ya no duele, lastima. Hoy me desmaye, fue un alivio, la inconciencia ha logrado ser el mejor remedio para la tristeza que en mi brota.

Jueves: Hoy me dijeron que me voy a vivir a honduras, bueno si, el dolor ha empezado a ceder, pero sigue ahi, tan constante como el sonido patetico y uniforme que deja el escuchar un disparo, hoy voy a ir con EL a que me preste a "margarita", solo para el cambio "especial", eso si me va a servir, no hay mejor manera de quitar el dolor de cabeza que quitando la cabeza.

Viernes: No tuve valor, hoy si me siento mal, la decepcion de mi persona es aun mayor que el dolor de cabeza, bien, no importa, volvere a tomar mi medicina, ya me harte de ser esclavo del rechazo y el dolor. Soledad!!! donde estas? es que acaso me estas dejando solo?

Lo que es...

2007-06-19T18:16:00.000-07:00

Seguramente se preguntan: Que es Realibad?? Realibad es ese sentimiento que alberga emociones que apadrinan soledad, la soledad de verla a ella abrazada con el, un tipo alto y de ojos claros, al que le falta voluntad, a quien con un simple arrebato de mi caracter podria destruir. Que es realibad? Es el hecho de sentarte a esperar respuestas para preguntas jamas planteadas, para cuestiones en las que no existe solucion, por el simple hecho que plantearlas es mas complicado que cualquier resolucion. Que es realibad? realibad es esa pesadumbre de descubrir la realidad, y ante tal impotencia no queda mas que libar, asi que: Libad hermanos, porque eso, eso es realibad.

REALIBAD

2007-06-19T17:27:00.000-07:00

"A ORILLAS DE UN HOMBRE

ESTABA SENTADO UN RIO,

AFILANDO SU CABALLO,

DANDO AGUA A SU CUCHILLO"